Allez-retour à Paris

Premier trajet d’autobus outre-manche. J’arrive une demi-heure avant le départ et trouve difficilement un siège tant l’autobus est bondé. Question de prix je suppose. Je suis assis à côté d’un Belge-Français. En arrière, une fille passe le temps en vomissant. À ma droite, où se trouve la sortie de secours, il y a un banc avec beaucoup d’espace pour les jambes qui est occupé par deux nains.

Mais je n’ai pas à me plaindre par rapport au Français de près de 1,90m qui est coincé et dont le passager en avant à abaissé son siège au complet « parce qu’il est desolé mais il a le droit de faire ça et qu’il a payé etc. etc. ».

La voyant têtue, je décide de faire de même.

Au début du voyage, je croyais que j’étais sous une bouche de climatisation assez puissante et intermettitante. Je devais donc mettre et enlever mon manteau à intervalles. Mais à la moitié du voyage, un autre passager remarqua que c’était en fait la sortie de secours sur le toit qui était ouverte.

Sur le bateau nous faisant passer la manche, je discute anthropologie et politique internationale avec le Belge-Français. En voyage, faire des connaissances est parfois aisé. Mais ce sont des connaissances sans lendemain la plupart du temps.

De retour dans l’autobus, je m’endors jusqu'à ce que les rues tortueuses de Paris me bousculent et me réveillent. Le soleil est au rendez-vous et la température fraîche aide à accélérer mon réveil.

Première destination : les locaux de Malaysia Airlines pour récupérer mon billet d’avion, principal but de ce voyage. Contrairement à ce que j’appréhendais, je récupère le billet sans problème. Je pousse ma chance et demande où je pourrais trouver un kiosque d’information touristique. Il s’en trouve justement un à deux pas dans l’édifice American Express (est-ce qu’il existe un édifice VISA?).

Sortant des sentiers battus des questions touristiques, je demande où je pourrais trouver une FNAC (magasin assez connu qui rassemblerait à un Future Shop et un Archambault sous un même toit). J’espère y trouver un dictionnaire francais-vietnamien.

Je demande aussi pour l’hypermarché Carrefour (supermarché, c’est pas assez fort comme mot je suppose). Je compte y acheter de l’huile d’olive espagnole que j’ai pris sans le savoir au coloc de Katie et qui n’a pas apprecié.

À ma grande surprise, on m’indique où se situe les deux magasins. Je commence par la FNAC où ne se trouve pas de dictionnaire francais-vietnamien. Je trouve un petit guide de phrases utiles qui contient un semblant de dictionnaire.

Je me dirige par la suite au Bois de Boulogne pour l’hypermarché et où se trouve Rolland-Garros selon ma carte. Il est amusant de noter qu’a Montréal, j’habitais à côté du Stade Jarry ou Familiprix maintenant; et qu’en Angleterre, je réside à Wimbledon. Mon propre grand chelem…

J’aime bien ce quartier. L’endroit est surtout peuplé d’arbres et avec la journée ensoleillée d’automne, ça donne un joli tableau. Je passe devant un jardin dit des poètes; je sais où je vais dîner.

A l’hypermarché, je me mets à la recherche de l’huile (et de pâtisseries que je ne trouve qu’en France). Je trouve d’abord les pâtisseries, et à côté un comptoir avec des plats prépares (et typiquement français). N’ayant pas mangé depuis la veille, j’ai une envie irrépressible de goûter à tous les plats.

Je commande un gratin dauphinois qu’on me sert dans un immense contenant en plastique. Mon côté écologique est un peu choqué. Je demande à ce qu’on me mette les autres plats dans un même contenant. Impossible, me répond la dame, ils n’ont pas le même code.

Je lui réponds que ce n’est pas bien grave puisque le prix au kilo est le même, donc qu’elle prenne un code et ça fera pareil. Que nenni, pas le même code. Peut pas, l’ordinateur veut pas, etc.

La voyant têtue, je décide de faire de même. Je me contente alors de la tartiflette que je sais ne pas être prête. Elle me dit dans dix minutes. Je vais chercher l’huile et reviens. Je l’harcèle un peu. Vingt minutes encore. Mais je m’obstine, me promène dans les allées, achète quelques autres vivres et je reçois enfin ma tartiflette. Je vais manger le tout dans le jardin des poètes.

Je regarde l’heure, deux heures à ma montre. Je décide d’aller visiter les catacombes de Paris. Mais lorsque j’arrive une demi-heure plus tard, les portes sont closes. Pourtant, une affiche indique que les portes ferment à 16h00. Je ne comprend d’ailleurs pas pourquoi les autres quittent résignés après avoir lu la pancarte.

J’essaie en vain de faire entendre raison à une voix qui garde la porte close, sot que je suis. L’énigme sera résolu deux heures plus tard, alors que la bibliothèque (je m’y réchauffais) annonce la fermeture de ses portes. Il n’était que 16h30 à ma montre mais la voix indique qu’il est plutôt 18h30.

Erreur matinale de ma part, j’avais reculé l’heure en arrivant à Paris pour respecter l’horaire d’autobus alors qu’il aurait fallu l’avancer. Ma journée venait donc de raccourcir de deux heures (et le trajet avait été finalement plus long qu’annoncé).

Moi qui pensait profiter des « happy hours » (et après, ça vient nous dire qu’on est bourrés d’anglicismes…) de cinq à sept heures, je venais de les manquer.

Je suis allé me promener dans Saint-Germain-des-Prés. Un café bondé a retenu mon attention : le café du Métro, situé comme de raison à côté d’une bouche de métro où j’écris ces lignes. J’aime l’idée d’écrire dans un café de Saint-Germain-des-Prés un vendredi soir, un kir a la main.

Je me rends par la suite à la gare de l’est où je prendrai l’autobus. Mais il semble qu’aucun endroit n’ait été prévu pour attendre l’autobus. Et la gare elle-même est un entrepôt ouvert qui se laisse traverser par les vents qui sont assez frisquets à cette heure.

Ayant remarqué une contre-basse se faisant chatouiller les cordes, j’entre pour entendre ce spectacle de jazz. Mais alors que je m’assois, la première partie du groupe se termine. C’est un retour dans le monde de la cigarette. Il me faut choisir le moindre de deux maux, l’odeur de cigarette ou le froid. Je résiste pendant une demi-heure, réussit à entendre le trio musical (qui n’est pas aussi bon que je l’aurais espéré) et je quitte pour un autobus désert.